Goce

Mis manos colman mis pechos 

queriendo embeberse de ellos
enloquecidamente. 

No es posible mantener la pausa,

se sienten a gusto y a tiempo. 

Curiosamente  perdidos
y un tanto culpables.

Es casual el roce de mí y 

hay goce insensato e incuestionable. 

Ya no me aturde.

No hay necesidad de tormentos 

con intensión locuaz forzosa, 

ni desvarío con pretextos a alcohol. 

No. 

Para qué. 

Mis dedos son tibios, 

conocen el camino, 

el espacio que los rodea, 

no fracasan en el intento, 

no molestan el oído.